Arianna Vartolo – Inediti

Conservo la Siviglia dei tuoi sogni:
quella della luce in piazza, nei luoghi
noti – solo da toccare ancora.
Natale e meta del nostro essere
nudi e bambini
tra queste bolle di sapone; rimaste

in tasca.


*


A volte il cibo ti sembra avere
lo stesso sapore dello sperma; il che – pensi
conferma il tuo credo del durare
del seme, del tempo al culmine delle cose.
L’alimento che passa
e bussa sulla lingua a reclamare
la propria forma di stato eterno. Intanto è giorno
e tu rimani con le gambe poggiate alla ringhiera
di quell’unico spazio esterno
che riesci al momento ad abitare.
Continui a masticare in un impasto
denso di sensi di resti di semi rimasti tra i denti
che cerchi in ogni modo di levare. Basterebbe lavarli lavare
ciò che si ancora vicino all’angolo del mento.

Ciò che resiste sulla parte della bocca
che la tua mano ancora tocca a memoria.


*


Voglio giocare a farti
venire avanti – e indietro per un
passo; solo a toccarti
la punta del naso con fili

d’erba bruciata. Agosto
è il tempo dei fantasmi: ogni ombra
ha forma storia posto

qui: noi ne sentiamo la pelle.


*

Hai scavato con i denti il letto dell’unghia
quasi fosse della fossa
il simbolo stretto nel solco dell’ultima terra.
Senti intanto detto il tuo nome al reparto
surgelati: richiamato all’attenzione, eri entrato
solo a comprare funghi – a cercarli
immolati per la cena. Ti ritrovi al contrario distratto
nella degna anticipazione del lutto:
                                            la tua carne a contatto
                                            con gli strati proliferati di spore e miceti.


*


E nel tuo tiepido farti
lattea simile alla consistenza
del riverbero oltre quella finestra

mi chiedi com’è quando parti;
e dei ritorni mi sveli il segreto
– tu; ché io posso solo rispondere

come unico il mare, amuleto
degli uomini, si stenda sulle terre
vergini – tra la luna e il nostro senso.

Arianna Vartolo è nata nel 1998 a Roma, dove vive. Studia Lettere Moderne all’Università “La Sapienza” di Roma. L’aiuto a non morire (Cultura e Dintorni Editore, 2019) è la sua opera prima in versi. Compare anche nell’antologia Abitare la parola: poeti nati negli anni Novanta per Giuliano Ladolfi Editore (2019). Di lei è stato scritto, tra gli altri, su ClanDestino, Pangea, Laboratori Poesia. Alcuni suoi inediti sono apparsi su riviste cartacee e online tra cui Atelier e Inverso.

Luca Gamberini – Inediti

Ziznatic – I

Stracci di mare
rosso di tuorlo giallo burdela
Marino protegge dal verde
il canale,
………………. dammi una piada che
possiamo fare l’amore.


*


Ziznatic – II

In un lenzuolo di sabbia
ho il mare addosso.

Abbaiano tra castelli e secchielli
cani scappati
sul canale
porto, attratti dai fritti.

Gli amorazzi sono imperlati di sudore
mentre i pescatori annottano.

Ogni vela è una quiete di mondo.

Luca Gamberini, Bologna, 21 Aprile 1986, vive a Corticella, formazione umanistica presso l’Università di Bologna – Lettere Moderne (2008), Italianistica (2010), Storia Medievale (2014) – bancario nel quotidiano, scrittore, poeta (“NeoKlassico”, 2014; “Un etto d’amore (Lascio?), 2018) autore di monologhi per il teatro (“Tra Venere e le Sirene”, Teatro degli Angeli, 2018).
Ideatore del marchio #PoesiaEspressa®, performance legata alla scrittura istantanea di poesia con la Olivetti Lettera22 che utilizza abitualmente per comporre, si è esibito in diversi musei, gallerie e fiere sia di arte contemporanea (Mambo Museo Arte Moderna di Bologna, Paratissima Art Fair , Galleria, De’ Foscherari, Museo dell’Arte Moderna di Roma, Museo Civico Medievale di Bologna, Museo Civico Archeologico di Bologna, Ferrara Buskers Festival) che librarie (Salone Internazionale del Libro di Torino, Book Pride Milano, BookFest Pisa, Buk Modena, Libreria Acqua alta di Venezia, Grande Libreria Hoepli Milano). Durante i mesi del lockdown ha ideato la serie “Stilemi”, 20 #PoesieEspresse® a confine tra poesia e illustrazione. In primavera, è uscito Pensa che cretino che è l’amore per Mondadori.

Pietro Edoardo Mallegni – Inediti

Senza titolo 3

Ancora, porto
il buio di fronte
ai miei occhi.

Lacrima al tempo,
fama, il taglio,
incide la sabbia
di questa spiaggia,
il cui mare
sfocia nelle mie
piccolezze.

Ed il male che sento
è eco del vostro silenzio,
è riflesso del macabro.

Nelle risacche
dei vostri sorrisi,
provo ad affogarmi:
in bocca solo la sabbia
ed il sale del mio tempo.


*


Anniversario

Sorge dalla terra,
il tempo per negarsi
il tutto della vita.

Si deprime il pensiero,
demoliscesi l’anima.

Ed è meraviglia,
questo eterno dolore.


*


L’inno dei giovani suicidi

Occhi a terra,
promessi,
all’inferno dai cieli neri;
vampiri d’emozioni,
ci proviamo a chiamare;
e come i deboli, delle menti,
solo amaro possiamo donare.

E Dio, ancora,
tarda a spiegare,
annichilitosi, tra le nuvole,
sperar, sembra
che, l’affitto d’una vita,
lo si debba pagare.

I piccoli rigagnoli,
d’acqua, si vadano,
a macchiare sulla terra,
provando a colorare.

Ignare crescono le rose,
sulle nostre carogne
e veda l’uomo,
che qualcosa sapremo amare.

E i nostri fiati,
all’inferno sulle candele,
vadano a buffare,
peggio della vita,
neppure la dannazione,
può sembrare.

Pietro Edoardo Mallegni è nato a Carrara il 1 luglio 1995. Fin da piccolo nutre due grandi passioni: la cucina e la scrittura, amori che lo porteranno a intraprendere professionalmente la strada del cuoco e più marginalmente quella dell’appassionato scrittore di poesie. Nel 2013 ha pubblicato con la casa editrice Marco del Bucchia la sua prima raccolta, intitolata Il dedalo in me, nello stesso anno vince il premio “Michele Mazzella” con l’atto unico Geshua e il crollo dell’io, due anni dopo pubblica un’altra raccolta intitolata Il Dio Dada. Dal 2014 inizia a viaggiare per lavoro entrando in contatto con le grandi e lussuose cucine dei grandi alberghi, in uno di questi ha conosciuto Giulia la sua compagna. Nel 2017 è diventato babbo e ha deciso di tornare a vivere nella sua città natia. Tra il 2019 e il 2020, ottiene alcuni riconoscimenti tra i quali “ Menzione al merito per il concorso Internazionale di Poesia Fëdor Dostoevskij” ed è “ Poeta Finalista del Concorso Internazionale di Poesia Il Federiciano”. Nello stesso periodo escono due sue raccolte di poesia intitolate Neurocidio e Il nulla, rispettivamente pubblicate con le case editrici Limina Mentis ed Europa Edizioni.

Alessandra Corbetta – Inediti

Tratta I

La perlustrazione scalena delle carrozze
accerta la presenza di un assenso breve:
la striscia sul vetro si ripete
vagone dopo vagone. Il regime atroce del quasi
imperversa su polpastrelli e palpebre perché
tattile è il guardare un fondo cieco, ricercare
la biglia nella sabbia.

Siamo all’oscuro di tutto eppure
ci sentiamo al sicuro.


*


Tratta II

Non c’è stato tempo per capire
che il corpo dopo il fischio si fa lieve.
Il biglietto obliterato, la matita tra i capelli
o nelle tempie, dire sì perché e a te
che va la voce.

Ho provato a ridestare le ore,
disfarmi al contrario sopra un orologio.
Poi ho inseguito fin dove c’è stato spazio


*


Tratta III

Ci aspettavano da un’altra parte, due
ore prima, qualche minuto dopo.
Ci volevano mettere alla prova ma
ho corso da sola tutte le carrozze, ho
perso il fiato. E le gambe. Le braccia.
Qualcosa è esploso, qualcosa ha distrutto tutto.

Il sibilo è rimasto. A te. A me, la luce

Alessandra Corbetta (Erba, 1988) è dottore di ricerca in Sociologia della Comunicazione e dei Media e lavora come Adjunct Professor e Teaching Assistant presso l’università LIUC Carlo Cattaneo.
Ha conseguito un master in Digital Communication e uno in Storytelling. Ha fondato e dirige il blog Alma Poesia (www.almapoesia.it), con il quale ha anche curato la pubblicazione del volume Distanze obliterate. Generazioni di poesie sulla Rete (Puntoacapo Editrice 2021). Collabora con il blog spagnolo di letteratura e poesia Vuela Palabra, scrive per il giornale online Gli Stati Generali e per Rete55 conduce la rubrica “Poetando sul sofà”, dedicata a grandi autori della poesia italiana. La sua ultima pubblicazione in versi è Corpo della gioventù (Puntoacapo Editrice 2019). Sue poesie sono presenti in diverse antologie e tradotte anche su riviste straniere.

Riccardo Delfino – Inediti

A mia nonna.

Non consumare di pena
i tuoi incalliti contorni.
Sei dolcezza mutilata
dallo sterpo delle vertebre,
dal tumore dei giorni.


*


Era ottobre che la luce
si lasciava oltraggiare
dalla triste stagione.
E noi poco amati,
cresciuti d’ignavia come
cose di poco valore.
E sotto l’anfiteatro della
Dea fortuna, l’inerzia
del cielo; le sagome brevi
del nostro vangelo,
attecchirsi alla notte
per non fare gelo.


*


Abito il sintomo di una
febbre primordiale, la prima
ferita di questo franare;
l’adolescenza dell’oblio:
il muto dialetto di Dio.

Riccardo Delfino nasce a Roma il 28 settembre 2000. Inizia a scrivere dai suoi 11 anni. Nel 2012 vince il secondo posto al concorso leoni di ferro e il primo premio al concorso città di casoria “Le parole dell’anima”.  È un arbitro di calcio e studia filosofia all’università “La sapienza” di Roma.

Gianluca Ceccato – Inediti

Tremare è come mordere la fede
di un luogo senza nome dietro
a muscoli, organi e ossa,
dove restare è comunque
attraversare le umide mattine,
brevi ruote del tempo.


*


Procreare carne viva rimuta il clamore del primo cancello,
quello in cui fummo fratelli desiderati,
madri scomparse, padri raffermi al latte dei giorni,
d’ora in ora acido conservatore ai canali delle mani che due sono, soltanto due,
la destra all’invisibile, la sinistra alla carezza che ci fa bambini la sera,
quando ancora nuotavi e il vento ti respirava la schiena dalle stanche lotte.


*


Vorrei dirti:

Ho ritagliato me stesso, una volta al petto, poi dritto allo specchio,
lì dove non mi vedo giovane ma putrido vecchio,
un orecchio alla veranda, un braccio al corpo della notte,
la sua mano a guardare il buio,
dove l’ascolto non è altro che interminabile parola, insostenibile attesa.

Ti dico:

Su una collina il funerale, una famiglia al dirupo, poi dritti a casa,
lì dove non si declama il verbo ma marcia frase, un cucchiaio a scavare gli aggettivi,
un puzzo a demarcare il lutto, la sua scia a detonare le discussioni,
dove domani e sempre ci sarà un inutile vanto, ovvero la santa pretesa di avere una logica nel dolore,
associare termine a parola, sputare la grammatica agli sconosciuti.


*


Lasciatemi così
a dispiegare l’avvenire,
aggrappato alle costole
di mia madre,
solo e sconfitto
alle voglie dell’alba.

Lasciatemi così
a ricongiungere i punti,
martoriato alle mani
di nero inchiostro,
defunto neonato
alle porte del domani.

Gianluca Ceccato nasce il 6 maggio 1997 a Latisana (UD) attualmente vive e studia a Padova. Fin dalla tenera età si appassiona alla poesia partecipando a vari reading tra Pordenone e Udine. Dal 2017 collabora con il sito Brakhu come curatore di una rubrica poetica dal nome “Suburbana” dove racconta la storia d’amore e odio in versi tra verde e urbano. Le sue poesie sono presenti su riviste online come Altrove, Il Visionario, Inverso, Poetry Factory, Poeticous, Typee, Open edizioni, Poeti Oggi e in numerose antologie tra le quali “Poeti Contemporanei” edita da Aletti editore, “IoPartecipo” edita da Dibuono edizioni e “Quadernetti poetici” edita da Sifaperfardelbene edizioni. Nel 2019 è finalista del Premio Tiburtino con la poesia “Una Notte”. Nel 2021 è uscita la sua prima raccolta poetica dal titolo “La Carne dei Muti”.

Antonio Vittorio Guarino – Inediti

a D.C.

D’in poi e dove copre la neve, ora, il freddo corpo di una lattina,
il primo cielo di Dante in alluminio, il ragazzo rannicchiato,
come un feto, nella foto dello spot contro il fumo, stampata
sulla busta di tabacco Winston, a ricordare il rischio della
morte e non la sua certezza, in un forse che è calcolo
di probabilità esposte e rimosse – per un riflesso animale
continuare a vivere, fumare – nell’immagine – senza
didascalia l’uomo sarebbe solo un bambino, un’ecografia
in fase avanzata, una vita. Sul palmo di ghiaccio del paesaggio
offerto al cane artico una lunga pausa che annusa la luna
possibile, i dendriti fioriti dalle rocce, le facce curve e questa
tristezza analogica.


*


Spopolamenti: in questi anni di adolescenze ci hanno
abitati a frotte i corsi, ricorsi storici – rincorse storte
nella terra semper tremata, semper dormiente sul
ventre sognante, incubante, incubata nell’incubo che
preme le veglie abortendole al giorno; il corpo che ne
esce, che se-ne-(e)sce di casa, per la strada, alle tre e vede
l’allucinata piazza, il cielo, la faccia nell’acqua piovana
che fluttua in marcia di barche rovesciate nel porto
di portici dove s-offre la restante parte: tutto è carne
da macello e ignota cosa estesa sul foglio
di una mappa catastale.


*


Ci è morto un vecchio ucraino lì dentro,
mi hanno detto. Cosa i topi rosicchiassero
lui lo rosicchiava lo stesso, il faut bien
manger tra le coperte messe sul corpo,
i macchinari solitari abbandonati e gli schermi
grigi e bombati dei computer solidali con lo scarto
umano. Un cyborg ucraino o una chimera, oppure
ancora entrambe le cose – che non sono cose
ma viventi per eccesso o difetto. Prima e dopo
della porta una traccia di sangue secco, quasi
scomparsa, indica il percorso dell’incognita
rimossa dall’essere al non essere, o piuttosto
l’inverso, come a Pasqua – è vivo forse.


*


Area interna, la cagna ringhia sul mento del bambino.
Quali organi crescono e si ammalano dentro di noi?
Le spoglie di amianto si incrinano e liberano il veleno
nelle nari degli operai che moriranno poi – sapremo
infatti che la storia era inscritta nel pane che mangiamo,
nella casa che ci caccia alla strada, nella fabbrica abban-
donata, dove lo spettro di Taylor misura il gesto facendo
economia sull’ampiezza del braccio: lo sforzo deve
essere ridotto ma costante, così da consentire al corpo
una lunga performance, l’appropriazione di una cadenza
spoglia di soggetto. Ora, qui, persino questa schiavitù
è stata una promessa, adempiuta solo nel lutto, nella perdita
di un posto a fatica occupato dal morto.


*


e una congiunzione di uscita non c’è, al massimo
un et introflesso che letto al rovescio ritorna “te”,
nulla di ad-giunto o giunto da, cambiando il pre-
fisso in ab (che in latino sta per “da”) ad indicare
una provenienza esterna, aliena, cosmica. Il rest-
ante appagato dorme, da sempre arrivato al suo
orgasmo, che è la costante del soggetto:
riprodursi in se stesso come deietto, liquido
seminale che permane in una crosta incolore
di ejaculazione retrograda, uno spettro al di là
dello specchio, un alone di oggetto. Così nulla
ci ha raggiunti entro il raggio di cento chilometri,
ché la dentale preposta al resto ne occlude l’entrata,
l’ingresso.

Antonio Vittorio Guarino (Napoli, 1985) vive ad Avellino. Laureato in Filosofia presso l’Università degli studi di Napoli “Federico II”. Ha pubblicato: La Vita Beota (Ed. Il Foglio Letterario, 2009), La caduta dalla giovinezza (Onirica edizioni, 2011), La costellazione dell’assenza (Fara 2016), opera vincitrice del VI concorso nazionale Faraexcelsior, e Cronicismi (Oèdipus, 2020). Alcune sue poesie sono presenti su antologie, riviste e siti web.

Alessia Lombardi – Inediti

Da ragazzina a Napoli mi guardavano
le gambe
………….. il sole
dei quartieri spagnoli
i panni in strada
bruciati dall’inverno.
Poi il sangue
di San Gennaro non si sciolse:
presagio
qualcuno che mi insidia

……………………………….. può esserci
di peggio di questa casa
senza dimora che ancora
non esiste non tua
forse il graffio
dei tuoi occhi mare rapido
di traverso i finestrini.


*


Hai un modo strano
di accarezzare, come si spazza
a terra la cenere l’ultimo
dell’anno
………….. si toglie il sale
impolverato dalle ostriche.
Sembra quasi che asciughi
i giorni, da me,
i mesi di un’altra
visita lontana
…………….. le mani nude
entravano nella biancheria
fin dove l’edera risale
………………………… il tempo
all’origine.


*


Non conoscevo ancora i tuoi peli
del petto
…………. nudo
sacro come una cappella
in fondo al vicolo ti bacio
fino alle ginocchia

a che pensi
quando mi guardi puoi dirmi
quello che vuoi è gratis
a casa dicono
sono come un uccellino
mangio poco
non disturbo
canto sempre

sono fortunato
……………….. è il sei gennaio
farai settanta chilometri
per tornare io trenta
in treno ho sperato
che la porta si chiudesse
con te dentro

…………….. non vivrò
oltre i ventisette
anni sii libero
anche per me.


*


Continuerò ad aspettare. Tutto
è quasi a metà. La domenica
ha di nuovo il sole
tra le gambe
……………… un fischio
si interrompe alla stazione

…………………………………vicina
posso essere vicina
……………………… a te
anche da dove non si vede
il mare senza le pietre
del Miletto alla finestra:
le case
………. che fioriscono
sono sempre spente
rischiarate con poco
dal frigorifero che ronza
di notte
……….. nient’altro.


*


Chiederò al Signore di rinascere
pianta di limone sul terrazzo
di casa tua. Per parlare
con te della vita e della morte
della strada scavata
dal tuo corpo della giovinezza
che non ho mai avuto

…………………………. insegnami
con le mani stavolta
……………………….. a non appassire.

Alessia Lombardi è nata il 20 maggio 1996 a Pontecorvo (FR) ma risiede a San Giovanni Incarico. Laureata in Filologia della Letteratura italiana presso l’Università degli Studi di Cassino e del Lazio Meridionale, ha iniziato a scrivere nel 2003. Nel 2014 è stata insignita del 41° premio «La Ciociara» per la Poesia, nel 2017 del 29° premio «Fratellanza nel Mondo». Nel 2016 è stata semifinalista al concorso «CET – Scuola per Autori di Mogol»; nel giugno 2020 è tra i cinque finalisti della prima edizione del concorso nazionale di poesia «Villa delle Ginestre». È critico musicale e live-reporter per il blog «Lo Zibaldone» ed il mensile on-line «Vita Ciociara», leopardista e cantautrice (sotto lo pseudonimo di Crow J).

Luca Gilioli – Inediti

a Te, Donna

a Te, Donna,
tenuta in ginocchio per secoli.

china a soddisfare mariti e padroni,
china costretta a tacere dolori.
china prosciugata fino quasi
a quella ultima goccia,
che traboccando scatenò
la prima parola di riscatto.

e così quelle ginocchia,
che mai divennero piedi,
smisero di toccare il terreno.


*


il terzo burattino*

c’erano una volta tre burattini:
uno di essi ritraeva una mamma,
un altro un patrigno, oscuri i suoi fini,
e il terzo una bimba, vivida fiamma.
sono ancora tra noi quei pupazzini?
sì, però il terzo, vittima di un dramma,
è pressoché del tutto consumato:
per anni gli altri due ne hanno abusato.

* Ispirato a fatti di cronaca

*


Lola

un figliolo che si sentiva figliola,
vïolino in un corpo di vïola,
se ne andò dal Brasile in terra spagnola
per rinascere col nome di Lola.

e se oggi qualcuno la chiama “boiola°”,
lei non dà più peso a quella parola.

° In Brasile termine volgare per definire un maschio omosessuale

*


1° maggio 2020

oggi le campane suonano a morto
– trovan pace la salme in traslazione? –
e in un ciclo aberrato delle stelle

non c’è tregua al salpar di caravelle
che sanno ignota la destinazione.
noi preghïamo prossimo sia un porto.

Luca Gilioli (1984) consegue la laurea in Scienze della Cultura presso la Facoltà di Lettere e Filosofia dell’Università di Modena e Reggio Emilia. Dall’età di sedici anni scrive poesie, con le quali riceve numerosi riconoscimenti in concorsi letterari nazionali. I suoi testi sono presenti oggi su quotidiani, su prestigiose antologie e riviste di settore e su rinomati poetry-blog tra i quali Poesia del Nostro Tempo, Pioggia Obliqua, Poesia Ultracontemporanea, L’Altrove, Limina Mundi, Carteggi Letterari, Il Sasso nello Stagno, Poetarum Silva, Larosainpiù, Limes Lettere, Leggere Poesia, Transiti Poetici, Poetry Factory e Poetrydream. Le sue raccolte poetiche s’intitolano Orionidi (Bernini Editore, 2011), Dodici (Edizioni Il Fiorino, 2012) e Di mossa in mossa (Edizioni Il Fiorino, 2020). In seguito al terremoto che ha colpito il territorio della ‘Bassa modenese’ nel 2012, Gilioli ha curato assieme alla scrittrice Roberta De Tomi l’antologia poetica solidale La luce oltre le crepe (Bernini Editore, 2012). Parallelamente alla collaborazione con varie riviste letterarie, svolge l’attività di correttore di bozze.

Michele Paladino – Inediti

Gli uomini ormeggiano su una piattaforma di calce e sabbia,
nei loro occhi scintilla la segatura:
è l’inverno del sangue.
Immolano i maiali,
non prima di averli cacciati con le trombe,
ne recidono le corde vocali.
Bisogna fare in fretta; nuovo grano deve nascere,
nuove spine dovranno gridare.


*


Fu un delirio parziale,
una concezione chimerica
il sangue mielato sul dorso del letto:
senza dubbio, una semina mistica.
Qui, come là, non s’entrava se non iniziati.


*


La luna incenerisce l’intonaco,
segue la traccia oscura di un incendio freddo.
Si fa strada sul tuo seno, spirito maligno,
la lingua sepolcrale di un’aquila sveva;
ci è concessa, rivolti alla marea nera,
la caccia alla meteora.


*


Cosa cerca il poeta?
La mistica degli angeli,
la cavea dove riversare i propri risentimenti;
E la parola?
Farsi ieratica,
porporata gorgiera,
di una cosmografia depravata.


*


Per un certo tempo,
santamente sepolta nel sudari,
restava in orazione nuda;
felini i chicchi del rosario tra i seni,
umettava la mano sulla torbida nerezza del pube.
E sentiva solcare il desiderio, aureolata,
la lastra abissale della luce,
in divenire.

Michele Paladino è nato a Termoli nel 1993, vive a Santa Croce di Magliano, in Molise